Esta mañana, pese a lo que me ha costado levantarme y empezar a fingir que el mundo es bello y que la humanidad es pura bondad, estaba muy ilusionada porque por fin comenzaría a leer un libro cuyo final te deja con un vacío existencial importante. Y puesto que, siento como un millón de grietas mal cosidas dentro de mí, quería volver a experimentar la sensación de sentirse vacía completamente. Por el simple motivo de disfrutarla. Y sí, es un libro que ya leí y por aquel entonces me sentía completamente llena y satisfecha; aquel final acabó con aquel estado de embriaguez en el que yo me encontraba y me hizo dar de bruces con la realidad de las cosas. Quizá lo que vaya persiguiendo ahora es la misma sensación, pero sé que en el fondo, una parte de mí quiere sentirse totalmente vacía. Es una forma de dejar de sentir. Para volver a reencontrarme conmigo misma y con todos mis sueños apartados en un cajón como si no valiesen nada. 

Total, que al volver a mi casa, me encontraba muy vacía, no existencialmente gracias al libro, sino gracias al penco que hay en la biblioteca que no tienen un tercio de los libros que les pedía. E

Ésto me ha llevado a pensar, amargamente, que en aquella biblioteca donde se "fomenta" la lectura y el "saber", solamente traen y exhiben los libros que están a la orden del día, es decir, la llamada "literatura barata" (exceptuando algunos autores del momento claro), pero es que ni esos estaban ahí. '¿Son aquellos libros los que llenan a la gente?', me he preguntado. Debe de ser que sí. Y claro, luego comprendí que frente una sociedad (sobre todo el pequeño grupo social que forma mi localidad) que están acostumbrados a que otro piense y viva por ellos, y que siguen todos y cada uno de los roles que les dictan. Hablando en plata, que carecen de algo propio. No se iban a molestar en buscar algo que les cambiara la forma de ver el mundo, o algo que les hiciese sentir vivos. En fin. No quiero seguir hablando de ésto, bueno en realidad no quiero seguir hablando de nada.